tag:blogger.com,1999:blog-17690027490377204592024-03-14T03:31:32.077+00:00Fugir para LerMárcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.comBlogger256125tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-79956367611576061122016-06-05T15:11:00.002+01:002016-06-05T15:11:52.866+01:00Novos Habitantes - Maio 2016<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP90D4LN97u_bJ6evIbP8az2o8uIygXmhKJoEMJMt1YUy_sT1MPnRCnjCJeS3qAPdI6N7kWO4_KsZRYFX2u0xq3I2FwmdSMVnyUujizV4CiYF3VS3ZcygXUZeGOzX2ZmqTmGMLS85jo_Dc/s1600/maio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP90D4LN97u_bJ6evIbP8az2o8uIygXmhKJoEMJMt1YUy_sT1MPnRCnjCJeS3qAPdI6N7kWO4_KsZRYFX2u0xq3I2FwmdSMVnyUujizV4CiYF3VS3ZcygXUZeGOzX2ZmqTmGMLS85jo_Dc/s400/maio.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
O começo da Feira do Livro de Lisboa ajudou à pilha!Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-53571808245917769192016-05-26T09:40:00.001+01:002016-05-26T09:42:16.310+01:00A Minha Feira do Livro de Lisboa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8WUWb6pvFzuyKVSgVWdWG3H-LkfLjn2Zb8cAVyYbSwJPklxCRLdL49t55XFBW4yS4mQ-jujHSjqU3uIh6fAXawsBZ-zVJAR_h2qnthnDunUbflcdx6C-gZHm3FUGkaSaB3BzsyRaS9Wgl/s1600/19607258_iG2qb.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8WUWb6pvFzuyKVSgVWdWG3H-LkfLjn2Zb8cAVyYbSwJPklxCRLdL49t55XFBW4yS4mQ-jujHSjqU3uIh6fAXawsBZ-zVJAR_h2qnthnDunUbflcdx6C-gZHm3FUGkaSaB3BzsyRaS9Wgl/s400/19607258_iG2qb.jpeg" width="400" /></a></div>
<br />
Hoje é um dia especial, começa a Feira do Livro de Lisboa!<br />
Partilho o texto que escrevi para a <a href="https://www.joomag.com/magazine/inomin%C3%A1vel-n%C2%BA-3/0075609001457791740?short" target="_blank">Revista Inominável</a>, sobre a Feira do Livro, a que tenho a lata de chamar minha.<br />
Agradeço aos Inomináveis, por me acolherem neste projecto tão interessante, que espero ver chegar a tantos leitores quanto possível. E não, a revista não é só sobre livros, descubram-na!<br />
<br />
Deixo-vos os links para o <a href="http://revistainominavel.blogs.sapo.pt/" target="_blank">Blogue da Revista Inominável</a>, que publicou o meu texto em duas partes.<br />
<br />
<a href="http://revistainominavel.blogs.sapo.pt/a-minha-feira-do-livro-de-lisboa-35444?view=29300#t29300" target="_blank">A Minha Feira do Livros de Lisboa #1</a><br />
<br />
<a href="http://revistainominavel.blogs.sapo.pt/a-minha-feira-do-livro-de-lisboa-2-39154" target="_blank">A Minha Feira do Livros de Lisboa #2</a><br />
<br />
Acabou a espera, a Feira está quase a começar! Espero ver-vos por lá!Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-69599032983042157182016-05-01T19:07:00.000+01:002016-05-01T19:07:07.950+01:00Novos Habitantes - Abril 2016<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8_JwP0zr_5p-MvcBvvc1XgB71PtAOHrNOJV1XYgOamjG7w8OYywqTB5OTiXLdL3RFcIfdBdS7IAIu1ahb9kscI40GFBFtVPm3b6HQ_0YMm4I1xsut3QoEVkS68J9zkaRQeVgPiVYetTUy/s1600/abril.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="304" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8_JwP0zr_5p-MvcBvvc1XgB71PtAOHrNOJV1XYgOamjG7w8OYywqTB5OTiXLdL3RFcIfdBdS7IAIu1ahb9kscI40GFBFtVPm3b6HQ_0YMm4I1xsut3QoEVkS68J9zkaRQeVgPiVYetTUy/s320/abril.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Abril, o mês do Dia Mundial do Livro, deu-me vários dias com livros! :)Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-29440688653687846952016-04-04T00:41:00.003+01:002016-04-04T00:41:42.786+01:00Novos Habitantes - Março 2016<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYkgYl9ZNoiEfWdzychIloypePwh5ibfjthpFuISxm6a_oBEmA5o1uXK1RQM7PD7Gwfc6stkScGy_F_J-KsjEMN7q2jmkWrqXlc5SbYM7eRG2RQWLG7sGciZchXCWLqomBR3KibIa6CQY3/s1600/marco.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYkgYl9ZNoiEfWdzychIloypePwh5ibfjthpFuISxm6a_oBEmA5o1uXK1RQM7PD7Gwfc6stkScGy_F_J-KsjEMN7q2jmkWrqXlc5SbYM7eRG2RQWLG7sGciZchXCWLqomBR3KibIa6CQY3/s400/marco.jpg" width="362" /></a></div>
<br />
Março feliz!Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-50068321625354308802016-04-01T22:07:00.001+01:002016-04-01T22:07:45.127+01:00Dia um<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGtYN99YK5I26JShhaO9cu90KYw5HD1u0lcpPGDSfQ51qNs7NQ7EFmRFqp0wIk54UMT441-sUNofu_uqX9DGojCASyUP69vADGjzRjIdiFt5DHU8oS4Gb3ipfT05Zmc5cnsh7Rn3YEnct1/s1600/calendario.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGtYN99YK5I26JShhaO9cu90KYw5HD1u0lcpPGDSfQ51qNs7NQ7EFmRFqp0wIk54UMT441-sUNofu_uqX9DGojCASyUP69vADGjzRjIdiFt5DHU8oS4Gb3ipfT05Zmc5cnsh7Rn3YEnct1/s320/calendario.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Dia um.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Retira a folha do calendário pelo picotado, com calma e
suavidade. Atenta no som do papel a destacar-se.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Rasga o mês que passou.<o:p></o:p></span></div>
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: arial, sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 150%;">O tempo no caixote do lixo.</span>Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-82496819735443343282016-04-01T00:15:00.004+01:002016-04-01T00:20:35.545+01:00Corredores de Luz<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8PzWG-mA3SN8twqoxhapVeqXADIbnobEn5qoZi6hkJUotwgH6fcfBwd8FCLta2wkiVLkKHGcxcdxslWNJekOwMTPj9EXtrBfbg05jRvxWy9hbrAzNsSS9U8pFVzM5R15jPFOB7SGyyFJ7/s1600/janela-fechada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8PzWG-mA3SN8twqoxhapVeqXADIbnobEn5qoZi6hkJUotwgH6fcfBwd8FCLta2wkiVLkKHGcxcdxslWNJekOwMTPj9EXtrBfbg05jRvxWy9hbrAzNsSS9U8pFVzM5R15jPFOB7SGyyFJ7/s320/janela-fechada.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Fecha a janela como quem encerra uma história.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span style="background: white; color: #141823; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 10.0pt; line-height: 150%;">Corredores de luz acordam o escuro do quarto pelas frestas
das portadas.<o:p></o:p></span></div>
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 150%;">São lembranças que não se apagam.</span>Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-74404264869896051312016-03-25T13:10:00.001+00:002016-03-25T13:10:23.518+00:00Doce despegamento<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYk_H2sTXPk0x3cfXdCtBWW47KTCelzqhMZ8vabQfeHZscZNWBVzy2mhv_YcMJtHqnZVZpfGpakaYNTzIEVjfj_XS3xQCdZyHZErjyYKzEE5szmZiowM9LLnHBWbF-uj1ldnxutAJJF_jM/s1600/folhear.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="127" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYk_H2sTXPk0x3cfXdCtBWW47KTCelzqhMZ8vabQfeHZscZNWBVzy2mhv_YcMJtHqnZVZpfGpakaYNTzIEVjfj_XS3xQCdZyHZErjyYKzEE5szmZiowM9LLnHBWbF-uj1ldnxutAJJF_jM/s400/folhear.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">Percorreu todo o livro de trás para a frente, só para ouvir, no silêncio da madrugada, o som que as folhas, novas, faziam no doce despegamento umas das outras.</span><br style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;" /><span style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">Agradeceu a insónia. As palavras que lhe voavam nos dedos embalavam-na acordada.</span>Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-34053767562360967132016-03-06T18:15:00.001+00:002016-03-06T18:15:14.799+00:00Novos Habitantes - Fevereiro 2016<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin82zYJw2GsAlklP3ITEoCRVxwVBbD2Y2LlW9fq6pFMMTZeCxsVXdnyCVFLRu7qIU51_9Mw57rWhPAcvLVbW4zZoe-2QdL9n0vDu2mddGSJCqVuscYujl5QSHDKnFlULLWGiLb7jP4DXdt/s1600/fevereiro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="358" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin82zYJw2GsAlklP3ITEoCRVxwVBbD2Y2LlW9fq6pFMMTZeCxsVXdnyCVFLRu7qIU51_9Mw57rWhPAcvLVbW4zZoe-2QdL9n0vDu2mddGSJCqVuscYujl5QSHDKnFlULLWGiLb7jP4DXdt/s400/fevereiro.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Muitos livros no mês mais pequeno.Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-15610685716412273362016-02-27T18:24:00.001+00:002016-02-27T18:24:31.147+00:00Segredos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg19MfqNtWCpM0JXtOzNEEBXVmVFqrkPNbakB-EADiBvhageHJPIla_0Kob3AlpLhfHQyM6u1t454BlWMitMrc2fJ05vTXIfxGs6iek3HIA0Ptj06WjITkEiOcGnpGOqkUSzRTgHxX99pQi/s1600/DSC02797.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg19MfqNtWCpM0JXtOzNEEBXVmVFqrkPNbakB-EADiBvhageHJPIla_0Kob3AlpLhfHQyM6u1t454BlWMitMrc2fJ05vTXIfxGs6iek3HIA0Ptj06WjITkEiOcGnpGOqkUSzRTgHxX99pQi/s400/DSC02797.JPG" width="206" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Os segredos pesavam-lhe. </div>
<div class="MsoNormal">
Fechava-os no coração, mas sabia
que é inevitável espreitar pelo buraco da fechadura.<o:p></o:p></div>
Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-50092139553440611882016-02-08T00:14:00.001+00:002016-02-08T00:14:19.657+00:00Novos Habitantes - Janeiro 2016<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgFd2WM0yTGaHYwVRqG-NlL7PSiNl-GQd27I1cZc4hjpzmjn5EjuGcKY_x98DWCH9tPJ46hQp2BaXn-Y73W4F7PQMyYRP_edMwb4TRTNU4pAEddDwdtrw_XpIHN5apxffAVjonvVkElgt-/s1600/janeiro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="140" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgFd2WM0yTGaHYwVRqG-NlL7PSiNl-GQd27I1cZc4hjpzmjn5EjuGcKY_x98DWCH9tPJ46hQp2BaXn-Y73W4F7PQMyYRP_edMwb4TRTNU4pAEddDwdtrw_XpIHN5apxffAVjonvVkElgt-/s400/janeiro.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
E assim começa 2016, com os primeiros quatro livros de Janeiro. A vontade é, como sempre, de pegar em todos ao mesmo tempo...Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-84220644489496978412016-01-24T16:57:00.000+00:002016-01-24T16:59:39.869+00:00Fim<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxJ3vw_ZCLANkDwyN1A5v9g8gmO39g1bZoB9i_TW_74zT5SWiyndW-fO7Qj-1TBnE_K0cpLYLHVfRCgmb8hE2iq3fEyQ27GHnzNh9sHJrVO6-HG7vIWBfPwqdXOFv-xKeUQNG1W8q3sj0i/s1600/morgue.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxJ3vw_ZCLANkDwyN1A5v9g8gmO39g1bZoB9i_TW_74zT5SWiyndW-fO7Qj-1TBnE_K0cpLYLHVfRCgmb8hE2iq3fEyQ27GHnzNh9sHJrVO6-HG7vIWBfPwqdXOFv-xKeUQNG1W8q3sj0i/s400/morgue.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Silêncio. Absoluto silêncio. Não sinto o frio mas
estou numa gaveta gelada. É mais ou menos como as dos filmes mas menos
cinematográfica, mais velha e usada, menos brilhante. Se calhar é porque estou
dentro deste filme. Tenho uma etiqueta no dedo do pé. Fui aberto e cozido. O
médico falava do jogo de ontem enquanto registava os dados do meu aneurisma
cerebral. É estranho saber, já depois de morto, que tenho, ou melhor, tive um
aneurisma cerebral, que na verdade podia ter morrido a qualquer momento, se
calhar já há muito tempo. Agora, dentro da gaveta da morgue, teço considerações
banais sobre a vida, em como este facto, se o tivesse sabido, teria mudado a
minha postura. Teria? Teria mesmo sido suficiente para me fazer aproveitar
melhor, nem que fosse só um pouco, os meus dias? A possibilidade de morrer a
qualquer momento, se eu tivesse alguma vez pensado nisso a sério, teria feito
diferença? Mas a possibilidade de morrer a qualquer momento é tão realista, e
está tão presente que ninguém pensa nela. Afastam-se pensamentos sobre a morte
quando se está vivo, mas tecer estas considerações já morto é inútil. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Então quando? Quando podia eu ter decidido viver?
Viver de verdade, aproveitando dias e noites com a consciência da finitude, e
não com o medo do dia seguinte? Como poderia eu, em vida, ter realmente vivido?
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">E agora, morto, por alguma razão consigo ouvir os
meus pensamentos vivos e sentir a mais profunda solidão. Sabe-me bem esta
solidão serena e irremediável, até agora não está a ser muito mau estar morto.
Não tenho fome, sede, frio ou calor, não estou ansioso, não preciso de um comprimido à mão para pôr
debaixo da língua quando as horas me esmagam e o dia não tem piedade. Não ouço
as vozes, nem as ordens, ou as ameaças. É bom este silêncio na minha cabeça,
esta vontade de descansar, de parar, de ficar neste vazio como se tivesse
voltado ao início e pudesse começar de novo. Mas não posso. Eu já estou na
meta.<o:p></o:p></span></div>
Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-53895250010807213322016-01-20T21:59:00.001+00:002016-01-20T21:59:49.301+00:00O favorito do mês - Dezembro 2015<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj75qGTHYxnXSTD_jsInhqTlu1CnLEijLwB_FzeRxf0LoXQBxkj2R3blW-GT4CyosqDgvGatL4lMRsQ5AZKe6Sszw5NuaEpqe-hvECtJvr6b7n5WsmLrSmahzKjiWRfciLYFaD27NLnRb0u/s1600/emteuventre.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj75qGTHYxnXSTD_jsInhqTlu1CnLEijLwB_FzeRxf0LoXQBxkj2R3blW-GT4CyosqDgvGatL4lMRsQ5AZKe6Sszw5NuaEpqe-hvECtJvr6b7n5WsmLrSmahzKjiWRfciLYFaD27NLnRb0u/s1600/emteuventre.jpg" /></a></div>
<br />
Quem me conhece sabe que não podia escolher outro para favorito. <i>Em Teu Ventre</i>, de José Luís Peixoto foi uma excelente forma de terminar um ano de leituras fantásticas.<br />
Recomendo o livro e convido a ler a minha opinião <a href="http://planetamarcia.blogs.sapo.pt/em-teu-ventre-jose-luis-peixoto-703878" target="_blank">aqui</a>. Desta vez levam como bónus o video das fotografias (soa esquisito mas é isso mesmo) da apresentação da Moita. Com som se faz favor!Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-51706880291596680222016-01-03T20:11:00.002+00:002016-01-03T20:11:38.251+00:00Novos Habitantes - Dezembro 2015<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid1Qpf21fdhwm_f2UoUYn5XDumnR7H2IJZ8QS1MfbNlnjt-B2FgX2dynvlZKS-crgUx6PVkodhERHunfEMLXmi1xbcGYzcrMjaNI9ZRv4GoGWZSxFpwLpMLhfIDR9W8HWUkcRxsJpqOjro/s1600/dezembro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid1Qpf21fdhwm_f2UoUYn5XDumnR7H2IJZ8QS1MfbNlnjt-B2FgX2dynvlZKS-crgUx6PVkodhERHunfEMLXmi1xbcGYzcrMjaNI9ZRv4GoGWZSxFpwLpMLhfIDR9W8HWUkcRxsJpqOjro/s400/dezembro.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
O mês do Natal. Abençoadas todas as pessoas que não fazem ideia o que me oferecer e seguem as pistas que eu, desinteressadamente, vou deixando.<br />
Bem hajam!Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-31109867843200711822015-12-24T17:24:00.002+00:002015-12-24T17:25:35.694+00:00Postais de Natal<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd-q9j-AmuuuLVrR-4uOAtuaHtzq0Rv5q5SVWjOcq95Y8NoIf1kmJ0J9S4rJCmgTIj4F07Kc2DpvE3-H0ZJCnS99QD9jBPd7a6v5scCJb3_T3GRqhLVsUFuVHR_m5K0uxLvyS_3UJYgpmT/s1600/postaisdenatal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd-q9j-AmuuuLVrR-4uOAtuaHtzq0Rv5q5SVWjOcq95Y8NoIf1kmJ0J9S4rJCmgTIj4F07Kc2DpvE3-H0ZJCnS99QD9jBPd7a6v5scCJb3_T3GRqhLVsUFuVHR_m5K0uxLvyS_3UJYgpmT/s320/postaisdenatal.jpg" width="192" /></a></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Os postais estão prontos. Escrevi cada um
como se pudesse falar com o destinatário. Imaginei-nos sentados na minha sala,
eu na minha poltrona preferida, tomando uma bebida e fumando um charuto devagar
e com prazer. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Dediquei cada palavra escrita a essas conversas
imaginadas. O riso bom que, fechando os olhos pude ouvir. O sol entrava
impetuoso pela vidraça larga enquanto eu dizia à Joana, olhos nos olhos, que
lhe desejo o melhor Natal de sempre. Beijei-lhe as mãos com amizade e fiquei
mais um pouco com as suas mãos nas minhas, sentindo a retribuição das minhas
palavras.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">As minhas mãos estão frias, aqui, onde não
chega o sol. A luz artificial, demasiado forte e branca, ilumina os envelopes
fechados. Levanto-me e percorro a minha existência em poucos passos. Ouço o
silêncio, duro e constante, apenas interrompido pelo som das gargalhadas
imaginadas dos meus filhos. Ou então, chamando-me à realidade, o momento em que
o guarda abre a porta da cela. Também lhe dediquei um postal de Natal. Se em
tempos tinha gosto de os partilhar com os colaboradores da minha empresa, agora
faço-o com aqueles que, curiosamente, trabalham para quem está preso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">O que mais me custou foi escrever com uma
esferográfica transparente de bico constantemente borrado, e ter de, no final
da escrita, abanicar no ar o postal de modo a poder fechá-lo sem esborratar as
palavras.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">É a primeira vez que passo o Natal na prisão.
Não é assim tão mau. Habituei-me a dizer que está tudo bem. Já o faço de forma
automática e convincente, junto-lhe um sorriso não demasiado rasgado, mas bem
treinado, e prossigo contando às visitas que estou a rentabilizar o meu tempo,
agora que os dias estão todos por minha conta. Digo-lhes que vou escrever um
livro, um romance sobre as minhas viagens. Mas no silêncio da noite, na minha
cela nua, eu sei que todas as palavras que escrever denunciarão o meu fracasso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Amanhã a Joana deve vir, como faz todos os
Domingos. Sou eu que lhe seco as lágrimas enquanto mostro, forte, que estou
bem. Depois regresso a este mundo fechado de solidão com vozes. Vozes que não
me soltam os pensamentos e que, no silêncio da noite, me falam gritando. Por
vezes, tal é a necessidade de esquecer, tomo um comprimido para dormir. Não me
lembro do momento de aconchego que separa o estar acordado do entrar, suavemente,
no limbo da inconsciência. Penso de forma nebulosa antes do tombo fatal para o
vazio de uma noite negra e pesada, sem sonhos, sem memórias ou sensações.
Apago-me neste Natal que não quero viver. <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;">Pai Natal, para mim, uns comprimidos para a
tristeza, por favor.</span>Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-68227418787999699222015-12-17T21:06:00.001+00:002015-12-17T21:07:00.815+00:00Terei coragem?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge0sfquFVJ0806fe4z6_RKiwSvQUsla8wSDAsiKgeaY8s0rPHgl8AuJxaiDenK3KF-GEfESR8tP5Tc-z00RCxv_P_YTlLXcE4n607WrQekJGrJXpxa-lbzQ6FrfOLsMqTa9opTlPU_9dqy/s1600/DSC02704.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge0sfquFVJ0806fe4z6_RKiwSvQUsla8wSDAsiKgeaY8s0rPHgl8AuJxaiDenK3KF-GEfESR8tP5Tc-z00RCxv_P_YTlLXcE4n607WrQekJGrJXpxa-lbzQ6FrfOLsMqTa9opTlPU_9dqy/s400/DSC02704.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Tiro o mapa da pasta para ter alguma coisa
para fazer e evitar observá-la. O contraste dos cabelos negros com a pele muito
branca e o vestido vermelho são um íman para os meus olhos. O que fará aqui
sozinha? Estará também no hotel?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">De repente vejo o empregado ao meu lado para
anotar o pedido. Não o vi chegar. Não li a ementa mas pego-lhe de novo e aponto
para uma coisa qualquer que não percebo o que seja.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Finalmente olho para ela. Olho-a de frente e
fixo o olhar, como se fosse um jogo infantil em que vence o mais forte. Recua,
baixa os olhos. Parece incomodada o que me deixa ainda mais nervoso. Estou
demasiado desconfortável e sinto que está a chegar mais um ataque de pânico,
perco o controlo dos meus próprios movimentos e deito o copo de vinho ao chão.
O líquido espalha-se no tapete. Olhamo-nos ao mesmo tempo e eu sei que chegou o
momento de sair. Num impulso pego na pasta mas cai tudo. Guardei as coisas lá
dentro sem a fechar. Apanho o telemóvel e a chave do quarto do chão, guardo também
o mapa e alguns folhetos turísticos, visto o casaco e saio. O meu coração
parece um tambor, gotas de suor formam-se na testa, o cabelo bate-me nas costas
tal é a força que faço com os pés no chão e a velocidade com que me movo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Tenho de ser rápido. Receio não chegar ao
quarto a tempo. Finalmente a porta do elevador abre-se, e eu caminho em ritmo
rápido pelo corredor. Só tenho tempo de entrar no quarto, abrir a porta da casa
de banho, levantar a tampa da sanita e vomitar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Lavo a cara e recomponho-me. Sento-me no chão
enquanto seco o rosto. Largo a toalha e abro o cofre que está dentro do
armário, marco o código e a porta abre, tiro a arma e olho-a, seguro-a com as
duas mãos e pergunto-me se terei coragem.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;">Decido ligar ao detective. Já é tarde mas não
posso adiar mais. Procuro o cartão na pasta, nos bolsos do casaco e das calças,
sento-me na cama e apoio a cabeça nas mãos. Perdi o cartão. Qual era o nome
dele? Ivan? Ivan qualquer coisa…</span>Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-14466931619600647212015-12-16T23:52:00.001+00:002015-12-17T20:56:21.875+00:00Onde estás Sara?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaU7tvZxOrDFonwahdoyIWszXc3iq2RIUX7yzaS8f5a3M9WWypyktcjGje6Ebv_50p2R2fivK_IOkbqGClpNz_kB4YrKe4Pa-rMD5Qoe96Vd3QlXvrMk9Wy9M3M7f0NE-AkUQOyWA7jegf/s1600/trevo.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaU7tvZxOrDFonwahdoyIWszXc3iq2RIUX7yzaS8f5a3M9WWypyktcjGje6Ebv_50p2R2fivK_IOkbqGClpNz_kB4YrKe4Pa-rMD5Qoe96Vd3QlXvrMk9Wy9M3M7f0NE-AkUQOyWA7jegf/s400/trevo.png" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Está sozinha à mesa. Olha-me sem disfarçar.
Os olhos negros entram pelos meus, que fogem sem ter para onde. Tapo o rosto
com a ementa. Desvio-a de vez em quando mas o olhar de falcão continua a
ameaçar-me. O vestido vermelho faz-me o coração correr, batendo-me forte nas
têmporas. Viro a página da ementa e já cheguei às bebidas, sem ter sequer visto
os pratos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Olho pela janela mas a escuridão é total.
Inundou o campo verde onde as ovelhas pastavam esta tarde. Esta tarde em que passeei
sozinho nos momentos nossos, ou que seriam nossos. Sentei-me numa rocha e
procurei um trevo de quatro folhas num molho que arranquei, com força, da terra.
A minha falta de sorte não é novidade, mas a esperança de te ver aparecer no
carreiro e vir ao meu encontro, fez-me ficar horas ali. Tantas, que o frio
avançou pelo meu corpo galgando-me a vida. A minha alma morreu quando
desapareceste, o meu corpo podia ter ficado ali, com um molho de trevos
azarados na mão.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;">Pouso a ementa e evito olhar a mulher, mas sei que
continua a observar-me. Deve olhar-me as tatuagens e imaginar significados.
Lembro-me do dia em que tatuei a estrela na mão, o dia em que soube que no meu
céu haveria sempre, pelo menos, uma estrela. És tu. Ainda és. Estaríamos
casados agora, sentados a esta mesa a rir dos nomes estranhos na ementa. Desde
que cheguei que não entendo uma palavra escrita ou falada. Mas que fazer? Era
neste fim do mundo que querias passar a lua-de-mel. Toco na estrela e penso se
haverá alguém, além de mim, que faça, sozinho, a viagem de lua-de-mel planeada,
depois de um casamento que não aconteceu. Onde estás Sara? Eu vim para te
encontrar.</span>Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-19615801374532947272015-12-14T00:29:00.002+00:002015-12-16T23:56:52.246+00:00Ivan<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuh7KedhSio3PEZM9ZsePi77YsCZudh9Mzbr1dm4uJtWRsu1r-AlLG9u1Nv4N34CWiUOjyAwIhHxExy0qfCEZZ0TISnA-ApaUzb-YoE8XCod3NXnogjtc2sr4DhWmy8llsSPJOwbxaIIxx/s1600/ementa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="245" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuh7KedhSio3PEZM9ZsePi77YsCZudh9Mzbr1dm4uJtWRsu1r-AlLG9u1Nv4N34CWiUOjyAwIhHxExy0qfCEZZ0TISnA-ApaUzb-YoE8XCod3NXnogjtc2sr4DhWmy8llsSPJOwbxaIIxx/s400/ementa.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Está sozinho à mesa. Segura a ementa com as
duas mãos e eu, na mesa em frente, só lhe vejo a testa e as mãos tatuadas. Uma
estrela nas costas da mão direita, só o contorno, vazia, sem preenchimento. Uma
palavra circula-lhe a base do polegar, imagino um nome, alguém com um
significado especial talvez, estou longe para perceber.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Vira a página da ementa e um anel largo, de
ouro, com uma pedra quadrada, brilha-lhe no anular. Muda de posição e,
ligeiramente de perfil, sobressai-lhe a cabeleira longa, farta, já grisalha nas
fontes. A parte superior presa no alto da cabeça faz aparecer uma tatuagem que,
imagino, lhe ocupe a parte de trás do pescoço. Uma frase? Um nome? Um local? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Os fios pesados e grossos tapam-lhe as costas.
A indumentária negra confere-lhe um ar pesado, que poderia ser assustador se
não fossem os olhos tristes que agora se desviam da ementa e olham, vazios,
pela janela.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Pousa a ementa. Tira de uma pequena pasta rectangular,
de pele preta, um mapa da cidade e alguns folhetos com atracções turísticas. O
empregado aproxima-se e ele, distraído com os desenhos das ruas coloridas, nem
se apercebe que um homem alto, elegante e muito direito, aguarda, discreto,
pelo pedido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">O empregado, desconfortável, move-se de modo
a ser notado. Resulta e ele pega novamente na ementa. Faz o pedido apontando os
pratos, nitidamente desconfortável por não saber a língua local.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Novamente só, olha em redor e os nossos olhos
cruzam-se. Baixo os olhos para o prato, incomodada por ter sido apanhada a
observá-lo tão descaradamente. Sinto-o curioso, sei que me observa, num gesto
desastrado o seu copo cai no chão. O tapete absorve o líquido carmim, que se
espalha em pequenos rios pelas riscas da alcatifa. Olhamo-nos. Visivelmente
perturbado pega na pasta com intenção de ir embora. O telemóvel e a chave do
quarto caem pelo fecho ainda aberto. Apanha os haveres do chão com pressa,
evidenciando um estado de nervos sem justificação. Acho-lhe piada e sorrio para
dentro, cada vez mais intrigada com este homem solitário de comportamentos estranhos,
quase infantis. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Já de pé pega no casaco comprido, preto, que
estava pousado nas costas da cadeira e, num gesto ágil, veste-o. Pega na pasta,
já fechada e com tudo guardado, e sai da sala. Observo-o de costas, o andar
apressado como se fugisse, fazendo com que as abas do casaco fiquem para trás e
balancem à medida que se desloca. Um vulto negro de cabelos longos a
desaparecer pelas portas de vidro da sala de jantar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">O empregado volta. Segura a bandeja com o
jantar. Olha-me de forma interrogativa e eu encolho os ombros fazendo um esgar
esquisito com a boca. Olha em redor e, desistindo, regressa com a bandeja para
a cozinha.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;">Reparo num cartão-de-visita caído no chão.
Levanto-me e apanho-o. Observo e sinto a textura com relevos do papel
sofisticado. Francês, penso. Ivan, repito sussurrando.</span>Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-3960950749233411142015-12-07T00:22:00.003+00:002015-12-07T00:22:46.332+00:00Os favoritos de Outubro e Novembro<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjN0-D4Go5a2qhkeg9YtG7MS4VWf-egnwtAyyLwQb1yIFSlMGyJGFank99EKun-3qnFxQpTs66OxUFiYo8SobVNpcHbMT8kSWhwKGojhb2x6-9v5skNtbx27M0C9dw1LQGJipv30z19E-EX/s1600/cac3a7ador-de-verc3a3o.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjN0-D4Go5a2qhkeg9YtG7MS4VWf-egnwtAyyLwQb1yIFSlMGyJGFank99EKun-3qnFxQpTs66OxUFiYo8SobVNpcHbMT8kSWhwKGojhb2x6-9v5skNtbx27M0C9dw1LQGJipv30z19E-EX/s320/cac3a7ador-de-verc3a3o.jpeg" width="212" /></a> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggGlsubIxFp0mBSKPls47A7sRFG_UEToOZ0IuWGnI-pDflVZ0NyFzIyioagPGPmw8cCEs4zGOI1EM1snt3hqdsbKhXM3tG-_uB7UoNtlrz_Nl5xRpf0r0NkbCgsQiEMk5rwRLF3g8qsUHg/s1600/Flores.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggGlsubIxFp0mBSKPls47A7sRFG_UEToOZ0IuWGnI-pDflVZ0NyFzIyioagPGPmw8cCEs4zGOI1EM1snt3hqdsbKhXM3tG-_uB7UoNtlrz_Nl5xRpf0r0NkbCgsQiEMk5rwRLF3g8qsUHg/s320/Flores.jpg" width="207" /></a></div>
<br />
Outubro foi, definitivamente, o mês da negligência aqui no blogue. Não há imagem de novos habitantes nem havia referência ao favorito do mês. "<a href="http://planetamarcia.blogs.sapo.pt/flores-afonso-cruz-opiniao-698771" target="_blank">Flores</a>", de Afonso Cruz, foi o que de melhor li em Outubro. "O Caçador do Verão", de Hugo Gonçalves, é a leitura eleita de Novembro; ainda não há opinião publicada porque isto de ir de férias faz muito mal! :)<br />
Recomendo muito. Ambos.Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-86015539335174124042015-12-06T18:49:00.002+00:002015-12-08T00:50:00.376+00:00Novos Habitantes - Novembro 2015<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXBaoQcFQ13ON5tLfI0Bl0wr-Kb2loaYLQPmocaxT4XkIRNqUB3JZI1hq2eV-hWb3NZFrZgI5B7uHrGcGNIJOc0gLmBi8MQ7xBzzsC0b7w07CWRZ6cyOPVj3cxKSrKRQVJAnf0e8V5P44n/s1600/novembro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="165" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXBaoQcFQ13ON5tLfI0Bl0wr-Kb2loaYLQPmocaxT4XkIRNqUB3JZI1hq2eV-hWb3NZFrZgI5B7uHrGcGNIJOc0gLmBi8MQ7xBzzsC0b7w07CWRZ6cyOPVj3cxKSrKRQVJAnf0e8V5P44n/s400/novembro.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Novembro foi um bom mês, mas Outubro foi ainda melhor. Infelizmente apaguei (sem querer) as fotos dos habitantes de Outubro e, por preguiça (já estavam todos arrumados e organizados por ordem nas estantes), não repeti as fotos.<br />
Ficam os habitantes chegados em Novembro, que recebi, como sempre, de braços abertos.<br />
<br />
Nota: após publicação do post verifiquei que, por lapso, não incluí na foto"A Hora Solene", de Nuno Nepomuceno. O livro andava a ser lido a quatro mãos e não respondeu "presente" quando o chamei para a fotografia.<br />
Em jeito de compensação deixo o link para a <a href="http://planetamarcia.blogs.sapo.pt/a-hora-solene-nuno-nepomuceno-701637" target="_blank">minha opinião publicada</a> e, claro, a recomendação da sua leitura.Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-27936435167729380202015-11-29T23:31:00.000+00:002015-11-29T23:55:09.797+00:00Eu, Maria Ana<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii5pHdwZsTjcq1Dug03sMbCvxEKlfOXBR6WsOnh4fA1WLCeb7wZYsprMjVzaKuyF0UulGiCcQTRqhyphenhyphenBHE3wAiONHJs8FuNWX6_UuW0wB03Atz03mG5-BZumKfdkAZ6-BpO9Z-abPIkFt1U/s1600/camarim.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii5pHdwZsTjcq1Dug03sMbCvxEKlfOXBR6WsOnh4fA1WLCeb7wZYsprMjVzaKuyF0UulGiCcQTRqhyphenhyphenBHE3wAiONHJs8FuNWX6_UuW0wB03Atz03mG5-BZumKfdkAZ6-BpO9Z-abPIkFt1U/s320/camarim.png" width="224" /></a></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Já saíram todos. Mas eu ainda ouço as vozes e
os risos na minha cabeça. Doí-me a cara de forçar o sorriso. O batom custa a
sair e espalha-se para lá das fronteiras dos lábios como se eu fosse um palhaço
de boca disforme e cómica. Olho para os sapatos caídos no canto e sinto o ardor
de uma bolha que se formou no calcanhar. Sento-me. Olho-me ao espelho e procuro
na Maria Ana que me olha o que ficou dos sonhos da menina que meteu a vida num
smart naquele dia de chuva.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Levanto-me e olho as roupas no cabide. Toco
as plumas leves e suaves da gola do terceiro acto. Faz-me comichão no nariz e
tenho de encolher o espirro no meio das falas. Desvio a cara para o lado oposto
ao público e imagino-me a pegar fogo à gola quando chegar ao camarim.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Abro a gaveta e procuro algo normal para
vestir. Algo que me esvazie das personagens com quem vivo. Está um embrulho em
cima do móvel. Tem uma fita vermelha que termina num laço. Sei que é um livro. Procuro
um cartão. Uma pista. Um sonho que possa agarrar, guardar, e saber que foste
tu.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Eu vi-te na plateia. Estavas um pouco
escondido. Procuro-te em todas as sessões. Desta vez, antes do pano subir,
antes de me colocar na minha posição, procurei uma vez mais por ti, desejando
que a amizade seja maior do que a mágoa. Tremi quando te vi. Por me enganar nas
vezes que não vieste, dizendo que não é importante, apagando o desejo de
receber um sinal só para não me desiludir.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Quando segurei o livro contra o peito, virada
para ti, pegava-lhe com muita força para não se notar que as minhas mãos
tremiam. Puxei do vozeirão para abafar a emoção das falas ditas a duas vozes.
Na minha cabeça ouvia o meu eco. Eras tu.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Desta vez o palco foi nosso, como o foi tantas
vezes ainda antes de haver palco, na tua sala, no meio de papéis espalhados, o
único lugar onde fui princesa e me senti rainha de alguma coisa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Pego no embrulho e desejo ainda mais que seja
teu. Largo-o e não o abro para o delírio durar mais um pouco. Observo-o e
deito-me a adivinhar que livro será, e viajo para as estantes cheias de pó
daquele Alfarrabista onde íamos juntos procurar peças de teatro. Inspiro e
consigo sentir o cheiro abaunilhado dos livros de folhas gastas, com histórias
escritas e histórias das mãos que os viveram.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Num impulso pego no embrulho e puxo uma ponta
do laço vermelho. O papel abre de imediato como se o laço fosse mágico e uma
vez desfeito todos os tesouros ficassem à vista. O livro não tem capa e as
páginas estão manchadas. Cheira a Invernos à lareira e chá quente. É o meu
favorito, para juntar aos outros, todos o mesmo. Agora sei que foste tu. Que
estiveste aqui, real, mas invisível para mim. Ou então fui eu, que naquele dia
de chuva, decidi não te ver mais.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;">Arrumo o livro na gaveta e guardo com ele os
sonhos. Visto o casaco. Calço os sapatos. Os mesmos, os que fazem doer, porque
eu sei que aguento. Porque quero sofrer só mais um bocadinho por não te ter.
Apanho o sorriso que fugiu. Há pessoas à minha espera.</span>Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-41849365838752221662015-11-21T02:20:00.000+00:002015-11-21T02:21:01.510+00:00Sou invisível, Maria Ana<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS4HEtngkGYrTBi-nqXLWe1TEbCcZnA-DDro5ZasjC6ErhheX0leuy4vv3iL05TSNlF-xwY3w3lM_0qwCBwDhk1methR_71khJu79LCjYQvLV1InTzwtuIcm96yr4wXwYTeUdGlaLI7L7z/s1600/livro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS4HEtngkGYrTBi-nqXLWe1TEbCcZnA-DDro5ZasjC6ErhheX0leuy4vv3iL05TSNlF-xwY3w3lM_0qwCBwDhk1methR_71khJu79LCjYQvLV1InTzwtuIcm96yr4wXwYTeUdGlaLI7L7z/s1600/livro.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Desce o pano e eu olho para o livro que tenho
no colo. Embrulhado por mim. Uma fita vermelha que termina num laço. Foi
naquele alfarrabista onde íamos juntos procurar peças de teatro. O Black ficava
à porta enquanto nós vasculhávamos estantes de livros gastos pelo tempo, os que
tu mais gostavas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;">Comprei-te um livro sem capa e com as páginas
manchadas, velho das mãos e dos olhos que o consumiram. Um livro com história,
dirias tu de olhar a brilhar, a cheirar a </span><span style="font-size: 13.3333px; line-height: 15.3333px;">Invernos</span><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;"> à lareira e chá quente. É
para a tua colecção, se ainda a fizeres. A tua colecção de exemplares do mesmo
livro, o teu favorito. É uma edição rara, disse-me o senhor da loja. Eu não
sei. Sem ti não percebo nada de livros. No outro dia fui a uma livraria comprar
um livro para mim e senti-me perdido. Segui o conselho do livreiro e saiu-me um
policial cheio de sangue que me deixou toda a noite de olho arregalado na porta
da entrada. O que te irias rir de mim. Se soubesses. Se eu to pudesse contar.
Se quisesses saber.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Acordo dos pensamentos e vejo-me só na
plateia. Levanto-me e procuro o acesso aos camarins. Ocorre-me que talvez não
me deixem entrar. Sigo por uma porta e imagino-me invisível. A actriz que fez
de tua tia vem na minha direcção. Encolho-me por dentro. Nada me diz. Sou
invisível.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Espreito por uma outra porta de onde me
chegam vozes e risos. O teu riso. Generoso como um rio que galga as margens. E
vejo-te rodeada de pessoas e flores. Há champanhe e copos numa mesa. Estás de costas,
ainda de cabelos loiros. Os sapatos descansam-te dos pés caídos num canto.
Seguras flores e um copo enquanto dás sorrisos de batom vermelho. Recebes um
beijo na mão e o espelho conta-me que retribuis com o olhar de pestanas longas,
sensual e carente, quase sonolento. Fora do palco o olhar já é o teu?<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;">Pouso o livro num móvel alto ao pé de um
cabide com roupas. Passo os dedos por uma gola de plumas. Leves e suaves. Quase
como se não existissem ou as minhas mãos as pudessem atravessar. Olho uma
última vez para o livro e penso se darás por ele, se saberás que fui eu. Saio. De
onde nunca estive. Sou invisível.</span>Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-48581084257825226112015-10-25T16:34:00.000+00:002015-10-25T16:40:05.537+00:00Nunca me viste, Maria Ana<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCu_84-Hvm0Y0R4T2WY_1lxGSjd0_XEkslLSZbZrIHE1IaJALjq2ifup2C4jenqAlOsUMtTjZGfg_SeukRlFDqmk5CvrBg07AsedYmfZivtxs5PDqVPVss3dtDCnV8fGvoMwvYlC_VW0ZN/s1600/Foto-do-teatro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCu_84-Hvm0Y0R4T2WY_1lxGSjd0_XEkslLSZbZrIHE1IaJALjq2ifup2C4jenqAlOsUMtTjZGfg_SeukRlFDqmk5CvrBg07AsedYmfZivtxs5PDqVPVss3dtDCnV8fGvoMwvYlC_VW0ZN/s400/Foto-do-teatro.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Subo as escadas e procuro a minha cadeira.
Fila L, lugar 23. Não tenho grande visão mas não faz mal, que se te vejo mal
pior me verás tu, e ainda bem, penso. A verdade é que não me verás de todo, nem
nesta plateia, nem se fosse ter contigo ao camarim. Nunca me viste, Maria Ana,
pelo menos nunca para além do óbvio, nunca para além do meu corpo magro e
desengonçado, dos meus piropos banais, do meu amor imenso por ti.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Sento-me e sinto desconforto. Um frio na
barriga antes de subir o pano. Imagino para lá do palco e vejo-te, a tez muito
branca e lisa, camaleónica depois da maquilhagem. Observei-te tantas vezes à
socapa a fazer o risco por cima dos olhos, a forma como davas um jeito à boca e
esticavas a pálpebra com a outra mão. E agora imagino-te no teu robe branco e
sedoso, que te cai nos ombros estreitos como se fizesse parte do teu corpo,
vejo a pequena gota de suor que te nasce no peito, entre os seios, como um
sintoma da ansiedade que de imediato eliminas com os dedos de unhas curtas,
pintadas de vermelho.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Levantas-te. O robe cai. O teu corpo recebe a
roupa do outro corpo com que sobes ao palco. Colocas a peruca longa e loira e
apagas o que resta de ti. Renasces. Sobes aos sapatos, sais para o corredor,
segues para a tua posição atrás do pano e eu sei que já lá estás, que só este
pano vermelho, pesado e grosso me separa de te ver. E então sufoco-me na incerteza
de te ver ou sair, ir embora e evitar a onda que me vai derrubar quando te vir.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Sobe o pano. Fico. Por medo de me arrepender.
Porque tenho de te ver.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">É uma sala e tu está sentada num sofá em
frente à lareira, lendo. Viras uma página e choras. Olhas o fogo. Levantas-te e
aproximas das chamas um papel que estava dentro do livro. Afastas-te enquanto
arde, as mãos segurando o livro contra o peito, virada para a plateia, virada
para mim, olhando-me, dizes, dizemos juntos, eu sei o que vais dizer, eu sei
todas as tuas falas dos nossos ensaios em minha casa. Eu digo, tu dizes “Que
este fogo me consuma como queima a tua carta”. Recebo uma cotovelada da senhora
ao meu lado. Olho-a e vejo o seu olhar furioso por cima dos óculos com lentes
progressivas, o dedo indicador na vertical em frente ao nariz e aos lábios. Falei
alto. Mais alto do que pensei que falei.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">No palco ainda choras, frágil. Quem me dera
que fosses esta personagem, frágil, a chorar de amor queimando a minha carta.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;">Mas tu és a mulher que me deixou sozinho com
a sala cheia de peças de teatro. Que, quando perguntei porquê, porque é que tens
de ir, porque é que não continuas a fazer o que gostas mas aqui, me respondeu –
Porque eu decidi que vou, e vai ser como eu decidi.</span>Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-22565881234906814462015-10-19T23:27:00.004+01:002015-10-19T23:28:23.410+01:00Nada de ti aqui, Maria Ana<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglYng5y-JcSI5BWFrcWcvigCxoce76FWe8fUTryQgZpE3fwfCBrVeumJsUNAl1UGkIp9bkZU84sqWw91zHl2I-rM7wVSDBV3lQ0emC610iGeHTYhLdTVVy6iK7DLfJI4XchE2mQP7BfAgs/s1600/mariaana.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglYng5y-JcSI5BWFrcWcvigCxoce76FWe8fUTryQgZpE3fwfCBrVeumJsUNAl1UGkIp9bkZU84sqWw91zHl2I-rM7wVSDBV3lQ0emC610iGeHTYhLdTVVy6iK7DLfJI4XchE2mQP7BfAgs/s400/mariaana.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormalCxSpFirst">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Ainda não passou um mês e já não há nada de ti
aqui, Maria Ana.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Só eu, que continuo teu.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Da janela ainda te vejo a arrumar as últimas
malas no carro. Inventei uma desculpa para não te ajudar mas estava exactamente
aqui, escondido atrás da cortina, vendo-te enfiar a vida num Smart, debaixo da
chuva de um dia triste, o Black a latir e a chapinhar com as patinhas nas poças
da estrada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Quase um mês sem vos ouvir subir pelo prédio
ao fim do dia. O Black com a trela solta batendo escada acima, e os tacões das
tuas botas pretas marcando o teu passo sempre apressado, talvez dois degraus de
cada vez para o arreliar numa corrida que no fim o deixavas ganhar. E eu ficava
à espera, sabendo que, depois de entrares em tua casa, pousares o casaco e a
boina, retocares o batom vermelho e penteares as pestanas, virias para aqui com
os textos e os planos e os sonhos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Esta sala era o teu palco. Eu fui o teu
primeiro público, e serei o teu eterno público, mesmo se um dia as luzes do
palco se apagarem para ti, e o sonho não se cumprir, e as palmas não se fizerem
ouvir, eu continuarei atrás da cortina a olhar o estacionamento vazio com o sonho
a forçar a imaginação de te ver chegar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Lia as falas contigo. Dizias que
contracenávamos mas eu era um miserável ponto, daqueles que falham os tempos e
se perdem nas páginas da peça. O problema é que me perdia na tua luz e ficava
surdo na tua gargalhada, mesmo a gargalhada encenada, falsa, enganosa, perfeita
de trabalhada, capaz de te sair da alma em pranto.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;">Maria Ana, tenho saudades de ser só eu a
gostar de ti. De não receberes cartas, e-mails e flores dos admiradores que não
sabem quem és e que te querem sem te conhecer. Que são enganados pelas tuas
personagens, pela falsidade com que te inventas para pisar, uma vez mais o
palco, ficando tu, Maria Ana, à espera do fim, no camarim.</span>Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-3087233652350707382015-10-11T12:54:00.003+01:002015-10-11T12:59:13.336+01:00O favorito do mês - Setembro 2015<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGgjSTW3e1b5TWrGdsx782u8zMp4t7pOWotKgyUx2cma4_M-7hf8exWtI1Be7ttFFAScFKtjPW2VojQ8gp_80nPdQrZZL8jzbKeTdv6HZn82q65IHmgt8e6lDKzuUrbSUE43uA_nHJXsk6/s1600/submissao.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGgjSTW3e1b5TWrGdsx782u8zMp4t7pOWotKgyUx2cma4_M-7hf8exWtI1Be7ttFFAScFKtjPW2VojQ8gp_80nPdQrZZL8jzbKeTdv6HZn82q65IHmgt8e6lDKzuUrbSUE43uA_nHJXsk6/s1600/submissao.jpg" /></a></div>
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Este é um favorito sem opinião escrita. Sem vontade de encher a página branca depois de lido. Raro. Mas acontece.<br />
Gostei da premissa. Gostei de como a ideia é trabalhada. Gostei de pensar nas possibilidades e de as emparelhar com a realidade. Gostei de sentir medo, porque o terror está bem conseguido. Gostei de colocar em causa, porque penso e acredito.<br />
Não gosto do Michel Houellebecq e gostava de me ter esquecido disso mais vezes durante a leitura. Mas é difícil gostar da escrita de quem não se gosta e eu gosto. E por isso este livro sobe ao pódio este mês. A minha imparcialidade é imperfeita, mas não tenho dúvidas de que o livro é brilhante.<br />
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Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1769002749037720459.post-81212534733009591522015-10-03T22:28:00.001+01:002015-10-03T22:28:04.491+01:00Novos Habitantes - Setembro 2015<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0yH19KOkHRipudqVsibAtH9faDGxgEevo9cakfETtLGDMO6QUOo52ftvVb6EGk_WiRm0o6javSYOoNdJb0zu9O89IwNOq_ywPM-qT0HyXxkTHjFoSCmDLBmaJEUKrLbays7Lib44bA7_M/s1600/setembro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="355" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0yH19KOkHRipudqVsibAtH9faDGxgEevo9cakfETtLGDMO6QUOo52ftvVb6EGk_WiRm0o6javSYOoNdJb0zu9O89IwNOq_ywPM-qT0HyXxkTHjFoSCmDLBmaJEUKrLbays7Lib44bA7_M/s400/setembro.jpg" width="400" /></a></div>
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Setembro sempre foi dos meus meses favoritos.Márcia Balsashttp://www.blogger.com/profile/04190166958037336716noreply@blogger.com2