Livros por ler

Às vezes farto-me de ler novidades. Dá-me aquela nostalgia de ir ver os livros que estão há mais tempo na estante, de lhes tocar, verificar que já perderam o cheiro a novo mesmo sem terem sido lidos. Parecem um vinho que guardamos para uma ocasião especial.

A minha última apreciação antes de dormir vai para a minha estante dos livros por ler. Deixei de contar quando atingi os 100 livros. É um bom número, eu acho. Não interessa saber quantos são, não vá o remorso impedir novas compras. Ai só eu sei a felicidade de trazer um livro novo para casa! É um dia em cheio!

Admiro sempre cuidadosamente um novo livro. Gosto quando não têm vincos nem marcas, quando as folhas ainda estão um pouco coladas e fazem aquele barulhinho tão característico. Registo o livro na minha lista e atribuo-lhe um número. Encontro o seu lugar na estante e perco-me a pensar quando chegará a sua vez de ser lido.

Doce fim-de-semana!

Onde passo algumas horas (nunca as suficientes) do meu tempo de lazer.

Uma vida sem livros?

Por vezes penso o que seria a minha vida sem os livros.

Dedico-me a eles desde sempre, não há um dia que não leia. Estão por todo o lado em minha casa. Raramente me aborreço e não me lembro de sofrer de tédio. Quando não estou a ler penso e fantasio sobre a história do momento. Imagino tantas coisas, a que já foram escritas e as que poderão vir a ser. A minha imaginação está sempre a funcionar, a tornar os meus dias sempre mais criativos.

Quando a rotina me ameaça deixo a mente divagar para outros mundos, quando sou forçada a ouvir conversas daqueles que insistem em partilhar as suas vidas deprimentes, penso como um livro poderia fazer a diferença, como os livros me impedem todos os dias de cair no abismo da banalidade e das vidas cinzentonas desta humanidade toda igual.

Quando leio sou eu, mas posso ser centenas de outros eus. Crio filmes a partir de letras, componho músicas únicas que só eu posso ouvir, melodias deliciosas que me embalam para terras longínquas que podem ir do conto de fadas ao policial mais sangrento. Nunca tenho medo, quero sempre saber mais: Será que vão casar? Quem é o assassino? Oh! Porque é que ele teve de morrer?

Um livro, depois de escrito, deixa de pertencer ao seu autor. Eu, como leitora, quero fazer de todos os livros que leio meus.