Uma semana de Kobo

Livros novos no Kobo. Uma maravilha. Continuo a espantar-me quando penso que, num objecto tão pequeno e leve, trago mais de vinte livros. Coisa pouca que a maquineta leva uns mil livros. A mim vinte já me surpreende, não os conseguiria transportar a todos na mala, e considerando que tenho verdadeiros calhamaços na caixinha, livros com mais de seiscentas páginas.

Para ler em qualquer lado, aproveitando todos os instantes. Mas não é um livro. É bem pensado e satisfaz o leitor compulsivo, e também o indeciso que não sabe o que ler a seguir e pode escolher entre uns quantos com toques digitais. Mas não é um livro. Prático. Moderno. Mundano. Mas não é um livro.

E depois há os sublinhados e os apontamentos nos cantos das páginas dos significados das palavras novas e do que mais se quiser. Sim, no Kobo também dá. Mas o pegar no lápis perde-se. E o som do lápis a percorrer a folha? Aquele apontamento instantâneo que não se pode deixar fugir? E o cheirinho a carvão? E claro, o cheiro dos livros.

Esta tarde, acomodada no meu canto de leitura, após uma semana a ler no Kobo, senti que me faziam falta as páginas. Saudades de sentir um livro nas mãos, andar páginas atrás e à frente com facilidade física e sentir a familiaridade de um companheiro de sempre. E foi como se estivesse a trair todos os meus livros, que me olhavam, desgostosos das estantes, lendo no Kobo.

E há leituras para todas as ocasiões e locais. Se estava a ler um e-book adaptável a qualquer circunstância, sem necessidade de grande atenção ou silêncios, adequado para aproveitar qualquer pausa (mesmo que pouco silenciosa), salas de espera, engarrafamentos ou transportes públicos, como se quer de um aparelho como este, no silêncio do meu espaço transformou-se numa leitura banal e pouco exigente. Uma sequência de linhas que compõem estórias. Nada mais. Pouco para uma tarde de chuva, de chá quente e mantas, ambiente literário exigente.

Inevitavelmente o tempo faz-nos leitores em constante busca. Quando a mente está disponível alimento-a. Quando a concentração é aceitável aumento os degraus da dificuldade, quero ler coisas que não são óbvias, que envolvem esforço, que não percebo da primeira vez em que leio, e procuro respostas, até perceber.

A culpa não é do Kobo. É que o tal livro, que me apeteceu ler, está na estante física. E que bem que me souberam apenas trinta e sete páginas de dificuldades.